Auron De'Raynos

"Herr, ich habe gesündigt." 

Viel zu leise blieben die Worte beim ersten Mal, verschluckt von den steil aufragenden klammen Mauern der Kirche und so atmete Auron noch einmal tief durch und formulierte dann die traditionellen Worte noch einmal. 

"Herr, ich habe gesündigt." 

Diesmal rollte der Hall durch das langgezogene Kirchenschiff, flutete in verklingenden Kaskaden über den Knienden hinweg, der das Haupt vor dem Altar des Dunklen Engels gebeugt hatte. Ähnlich war auch der Schlachtenlärm schließlich verklungen nachdem der verhärtete Widerstand an den eilends aufgerichteten Barrikaden gebrochen war und ein weiteres Mal hatte die Waage der Welt sich weiter geneigt. 

Vier Leben hatte die Klinge des Knienden eingefordert, vier Leben, deren Herzblut den Stahl befleckt hatten, so dass das Metall nun stumpf und fleckig war - ein Symbol für den beschmutzten Geist des Waffenführers. Und nun war die Zeit der Reinigung gekommen. 

"Vergib mir das Leben der alten Frau, oh Herr." 

Vor dem geistige Auge erschien die gebeugte Gestalt noch einmal, die erhobenen Hände hatten dem scharfen Biss des Stahls keinen Widerstand entgegenzusetzen vermocht - sowenig Widerstand, wie die entblößte Haut des Unterarms nun dem sanften Zug der befleckten Klinge bot. 

"Vergib mir das Leben des Kriegers, oh Herr." 

Flüchtig war die Erinnerung an den Gerüsteten, der schon aus zahlreichen Wunden geblutet hatte, das Kettenhemd von anderen Hieben aufgerissen und im Rot des fließenden Lebens gefärbt. Die Klinge war ihm ins Gesicht gefahren, gänzlich beiläufig und fast ohne den bewußten Willen des Schwertträgers auch nur zu fordern. Dennoch - zumindest war ein Eindruck geblieben, der nun mühsam noch einmal zurückgeholt und mit Bedauern vermischt wurde, bevor die befleckte Klinge einen zweiten Schnitt neben die erste Wunde setzte. 

"Vergib mir das Leben des Kindes, oh Herr." 

Angstvoll geweitete blaue Augen in einem von struppigem Blondhaar umrahmten schmutzigen Gesicht. Wie alt war der Knabe gewesen? Neun Sommer, zehn vielleicht? Der Kniende vermochte es nicht zu sagen, die Maxime seines Glaubens verbot es eigene Kinder in die Welt zu setzen und die Zeit sich mit diesen Aspekten des menschlichen Lebens zu beschäftigen, würde sich neben der Pflicht kaum je finden. Dennoch kräuselte sich deutlicheres Bedauern im Geist des Knienden, ein Unbehagen, das mit jedem Kampf aufs Neue kam und jedes Mal eine Spur an Kraft gewann. Irgendwann, so spürte er in diesem Moment, würde er des Messer Schneide erreichen und entweder der Pflicht oder dem Mitgefühl nachgeben und in beiden Fällen würde er verlieren. 

Der Schmerz des zum dritten Mal eigenes Blut kostenden Stahls rief die Sinne in die Gegenwart zurück. 

"Vergib mir das Leben des Widersachers, oh Herr." 

Hart hatte der Söldner ihm zugesetzt, sein Leben teurer verkauft, als man es von einem gemeinen Mietling erwarten sollte und zweimal hatte dessen Schwert die eigene Rüste durchdrungen und einen Blutzoll gefordert, bevor es ihm gelungen war die Barrikade zu nehmen und den Gegner niederzustrecken. Wohliger Stolz mischte sich mit Zufriedenheit, als die wachgerufene Erinnerung an Deutlichkeit gewann. Nicht jeder Diener des Dunklen Engels hätte so rasch die Oberhand gewonnen und damit das Gefecht entschieden, schon gar keiner der gewöhnlichen Sterblichen. 

Zweimaliger Schmerz fuhr diesmal durch den narbenübersähten Unterarm, ergänzte die Zahl der blutenden Wunden auf Fünf. Hochmut, so schalt der Kniende sich scharf. Vergebung für den Feind, Bedauern über den Verlust - so rief er sich mühsam zurück in das Bewußtsein. Es war nicht recht stolz darauf zu sein einen guten Mann zu töten, keine Ehre lag darin ein Leben auszulöschen, das dem Pfad des Rechts folgte - aber es mußte sein, dem Großen Plan zum Nutzen. 

Es brauchte noch zwei weitere Schnitte, bevor die widerstrebenden Gedanken endlich wieder auf diese Linie einlenkten und in Demut des Verlustes gedachten. 

"Zu Deinem Willen, oh Herr. Alles zu Deinem Willen."